Sembrado

Oye, Adrián, ¿alguna vez te has fijado en aquel sembrado?

Adrián, sonrió, pero ni siquiera se dignó a mirar en la dirección que señalaba el dedo índice de Marcos.

No son árboles de marihuana, si es lo que te preocupa.

No seas idiota y tómate la molestia de mirar. Mira todos esos árboles… tienen rasgos humanos. ¿Me vas a decir que has vivido aquí toda tu vida y nunca te has fijado en sus troncos? —Marcos dejó escapar un largo suspiro—. ¡Joder, míralos, son caras de personas!

A pesar de la insistencia de su amigo, ni siquiera trató de disimular lo poco que le apetecía, pero acabó por acceder.

Casi todos son de mi abuelo. Es decir, eran de mi abuelo. Él comenzó a plantarlos, aunque algunos… aquellos del final son de mi padre —Adrián se encogió de hombros—. Tanta estima les tenía a esas plantas que, en su testamento, incluyó una cláusula por la que desheredaba a mis padres si las arrancaban. Y cada año, desde que murió, pasa por aquí alguien del despacho de abogados que eligió como albacea para comprobar que sigan ahí.

Aquellas palabras no consiguieron apaciguar la curiosidad de Marcos. «Joder, diría que aquel pequeño del final tiene los rasgos de aquel vecino “metomentodo” que desapareció sin dejar huella» pensaba mientras iba repasando, una a una, todas las caras del extraño sembrado.

Y… ¿nunca te has preguntado qué tipo de plantas son? ¿A qué se dedicaba tu abuelo?

Mira —comenzó a decir Adrián visiblemente molesto por lo que consideraba un exceso de curiosidad—, mi abuelo era viajante de ropa interior femenina y no recuerdo el nombre de los árboles —durante unos segundos permaneció callado para mirar a su amigo. Ensombreció el gesto de su cara antes de continuar—. Lo cierto es que si te dijera la verdadera profesión de mi abuelo y el nombre de los árboles… tendría que matarte.

Los dos rieron la ocurrencia, aunque un brillo siniestro en los ojos de Adrián, que nunca antes había apreciado, hizo que Marcos no volviera a preguntar.

La noche lo sorprendió con una pala en la mano dispuesto a desentrañar el misterio de la familia de su amigo. Dos paladas le bastaron para exhumar, de forma parcial, el cadáver del vecino “metomentodo”. Su pijama de franela a cuadros era inconfundible.

Así que era esto —susurró.

Una potente luz lo cegó antes de escuchar la voz de Adrián. No podía verlo, pero intuyó que iba acompañado.

¿No te bastaba con mi explicación? Le comenté a mi padre la conversación que tuvimos y me dijo que no cejarías en tu empeño de conocer más cosas del abuelo. No le creí, pero ahora debo darle la razón.

Aunque había comenzado a hablar mirando a Marcos, terminó con una mirada de cariño hacia su padre. Le dio un toquecito en el hombro.

Tenías razón —dijo. Luego se dirigió a Marcos—. ¡Dame esa pala!

Obedeció. Durante un segundo, en el que la luz le permitió ver un poco más allá, Marcos, pudo ver en la mano de su amigo, si es que aún lo podía calificar de esa forma, un pequeño plantón.

Verás, mi abuelo era un finalizador… veo por tu cara que no tienes ni idea de lo que es, ¿verdad? —miró a su padre que le devolvió una sonrisa. Marcos, de rodillas al lado del cadáver del metomentodo, solo negaba con la cabeza—. Un finalizador es alguien al que le encargan matar a una persona y, desde ese momento, nadie vuelve a saber de ella… ¡nunca! —Adrián alzó la pala por encima de su cabeza—. Durante uno de sus viajes por Sudamérica, un indígena, le mostró este árbol con el que honraban a sus muertos y le pareció buena idea hacer lo propio con sus víctimas

«Hoy, el sembrado, tendrá un árbol más» pensó Marcos mientras echaba una última mirada alrededor.

Ni siquiera sintió el golpe de la pala en su cabeza.

Una respuesta para “Sembrado”

Responder

Introduce tus datos o haz clic en un icono para iniciar sesión:

Logo de WordPress.com

Estás comentando usando tu cuenta de WordPress.com. Salir /  Cambiar )

Google photo

Estás comentando usando tu cuenta de Google. Salir /  Cambiar )

Imagen de Twitter

Estás comentando usando tu cuenta de Twitter. Salir /  Cambiar )

Foto de Facebook

Estás comentando usando tu cuenta de Facebook. Salir /  Cambiar )

Conectando a %s